تعلّمتُ التلويح في الصين!

هناك أفعال إنسانية بسيطة قد لا ندرك أهميتها وعمقها إلّا حين نختبرها مع الآخر الذي قد نظنّه مختلفاً. والتلويح واحد من أبسط هذه الأفعال: تلويحة وداع، وتلويحة ترحيب، وتلويحة مودة.

سافرنا، نحن الشعراء والشاعرات العرب، من ثلاثة عشر بلداً عربياً، إلى المهرجان الدولي للشعر  في الصين، وكانت المهمة الأولى للمهرجان إدهاشنا بلا توقف، أن يجعلنا نعيش داخل كبسولة من الشعر والجمال طوال الوقت، والأهم أن يذكّرنا بقوّة الشعر في حياتنا كبشر.

حين طلبت منا حشود الصحافيين للمرة الأولى أن نلوّح أمام الكاميرا في الصين، شعرت أن الأمر غريب عليّ. لماذا عليّ أن ألوّح أمام كاميرا اعتدنا الوقوف أمامها بجمود؟ ثم لوّحت للمرة الأولى، وبعدها ثانية وثالثة.

ثم لوّح لي طفل صيني على سور الصين العظيم وقال لي: “هلو”، ظنّاً منه أنني أجنبية، فلوّحت له. ولوّح لي غرباء في الطرقات، ومع الوقت لم أعد أنتظر من يطلب مني أن ألوّح، صرت أفعل ذلك تلقائياً، للكاميرات، والناس، والأطفال، والأصدقاء.

والمفاجئ أنني كنت أريد التلويح. شعرتُ بالفرح وأنا ألوّح للغرباء، وللمغنين والموسيقيين، ولملايين المشاهدين خلف الكاميرات.

تعلمتُ التلويح في الصين، وسأحافظ على هذه العادة الجديدة. سألوّح أكثر، لأن التلويح ليس حركة تمرّ بلا أثر. أتخيّل اليوم أن تلويحاتي وصلت إلى ملايين الصينيين والصينيات خلف الشاشات. إنها طريقة تواصل، وعلى قدر بساطتها فهي شديدة القوة.

لكن التلويح كان البداية فقط. هذه المرة كانت تجربة مختلفة تماماً. أوصلني الشعر إلى مكان جديد بكل ما تحمله الكلمة من معنى، لكن الغريب أن الاختلاف لم يكن مخيفاً أو صادماً، بل كان اختلافاً انسجمت معه، وتحركت داخله بحرية، وشعرت فيه بالأمان والرغبة في المزيد من الشعر.

في الصين، أدركت أن هناك أماكن تُغرقك بالشعر، وأخرى تسحبه منك، والصين تنتمي بوضوح إلى النوع الأول. كان كل يوم شكلاً مكتملاً للحياة، حيث يظهر الإنسان في أبهى قدرته على الانتماء والشعور بالحياة بلا حواجز ولا خوف.

نسيت هناك كل شيء تقريباً، وكأنني سافرت إلى كوكب آخر، لكنه كان يشبهني أكثر مما توقعت، إلى حد أربكني. ولأول مرة شعرت أن الصور والكلمات أقل بكثير من التجربة نفسها. حتى الوداع لم يكن انقطاعاً، بل كان اقتراباً آخر من المكان. والآن، وأنا في مدينة أوروبية بعيدة، ألوّح بيدي لبلد كبير جداً يُدعى الصين، لكنك وبطريقة سحرية لن تضيع فيه أبداً.

في الصين، تكاد تتعرف على الشعر في كل مكان. في أحد اللقاءات التلفزيونية سُئلت عن التكنولوجيا والشعر، وكان جوابي: “يعتقد الناس غالباً أن الشعر والتكنولوجيا أمران متناقضان، لكن ما أراه حولي هو شعر. الصينيون يفكرون بالتكنولوجيا وكأنهم يكتبون قصائد. هل يمكن أن ترى كل هذا التطور حولك ولا تعتقد أنه شعر؟”

كانت إحدى جلسات النقاش عن الشعر بين الأصالة والمستقبل. ولطالما أثار الشعر أسئلة الماضي والحاضر، وأسئلة الجذور والمستقبل، حتى اشتعلت حوله مواجهات فكرية، وحدثت قطيعة بين أجيال مختلفة بحجج كثيرة: خيانة شكل القصيدة، أو التمرد على القوالب الصارمة، وغيرها.

لكن في سؤال الماضي والحاضر، والأصالة والمستقبل، غالباً ما يجري تجاهل جوهر الشعر نفسه. فنحن كبشر نبحث دائماً عن الاصطفافات والجماعات والأشكال والتيارات التي يُعترف بها، بينما الشعر، في جوهره، نقيض كل ما هو متوقّع ومخطط له.

لا أخاف على الشعر من المستقبل، ولا أتمسك بالماضي كي أحافظ عليه. أعلم أن الشعر كونيّ، يتجاوز الفكرة والزمان والمكان. وُجد الشعر ليسبقنا، وليذكّرنا بإنسانيتنا، بمشاعرنا ومخاوفنا وكينونتنا.
فالشعر يجد مكانه دائماً: في الحقول والجبال، في ضحكة طفل، في الريف والطرقات السريعة وأعماق البحار، في المدن المزدحمة ووسط المعارك وحتى في المعتقلات، وفي الأبنية العالية والتكنولوجيا المتطورة، والأهم: في ذاكرتنا.

إذاً، لماذا نعامل الشعر كطفل لا يعرف مصلحته، بينما كل ما يريده هو أن يركض؟ وجد الشعر طريقه إلى قلب طفلة كانت تعتقد أن العالم لا يتجاوز قريتها الصغيرة، واليوم تقرأ الشعر على سور الصين العظيم.

ومن حيث أتيت، إذا أراد الناس وصف أمر مستحيل أو مكان بعيد قالوا: “أبعد من الصين”. لطالما كانت الصين في ذاكرتنا الجمعية مكاناً بعيداً ومستحيلاً، لكنني اليوم، وأنا أترك قصائدي هناك، في هواء سور الصين العظيم، وعلى حجارته، وفي مكتبات المدن الكبيرة وعلى الأبنية الشاهقة، أقول:

الشعر قريب جداً.
قريب مثل ويستيريا صينية تسلّقت قلبي،
ومثل نسمة تمر بين خصل شعري
وأنا أمشي على سور الصين العظيم.
قريب… مثل قرب الصين.