امرأةٌ تغطّي بعباءتِها عبّادَ الشمسِ

وجدتك

وجدتُكَ في الذروةِ
وجدتُكَ في خيطِ خيّاطٍ
يخيطُ بيتًا من الضوءِ.

وجدتُكَ جنديًّا
ينتظرُ وصولَ قافلةٍ.

وجدتُكَ كلمةً صامتةً
لا تعرفُ أينَ عرينُ الأسودِ.

وجدتُكَ في الفجرِ
تطلُّ كما يطلُّ شخصٌ
من صدفةِ النهرِ.

وجدتُكَ في الكلامِ
تتأمّلُني.

وجدتُكَ
لن تراني
على الصخرةِ
أكرّرُ ذاتي
وأمليها على أوراقٍ عمياء.

إنّي لم أجدْكَ.

***

رجلٌ أعمى

رَجُلٌ أعمى يتذكّرُ حدائقَ العنبِ القديمةَ ويبكي؛ كنتُ في طريقي إلى الحقلِ، أضحكُ من زجاجةٍ مرميّةٍ، هاربًا من ضجيجِ الزقاقِ؛ الفزّاعةُ تومئُ لي من بعيدٍ. النهار زجاجةٌ تلتهبُ. بنظّارته الطبيّةِ يتأملني الرجلُ الأعمى في الطريقِ الذي لم يصلْ بعد.

***

الكلمات

الأرضُ مستديرةٌ
ونحنُ لن نصلَ
إلى غايتِنا
أيتها الكلماتُ.

كلُّ شيءٍ يتجمّدُ:
اللصوصُ، النواطيرُ
المعسكراتُ، النساءُ.

ولستُ حزينًا
إلّا عليكِ
لستُ مؤمنًا
إلّا بكِ.

تضحكُ قائلةً:
هل أنتَ طيّبٌ،
أم أنكَ عابرُ سبيلٍ
يعبرُ
الشوارعَ الممطرةَ؟

الكلماتُ
الكلماتُ
يا طيوري العارية.

***

سهرة

الأمطارُ تهطلُ
وفي نومِ النائمينَ
أشخاصٌ يحملونَ
صناديقَ الحريرِ
ويعبرونَ بها إلى أحلامِ فتاةٍ.

أغربلُ نفسي
فلا أجدُ إلّاكِ
أيتها الشمسُ، يا حجابي.

هناكَ منعطفُ طريقٍ
لم يجدْ فيه السورياليون
امرأةً شابّةً
أو شيخًا
يحملُ بعصاه
سلالًا من خوصٍ
لزوجتِه المصابةِ بالنسيانِ.

تهطلُ الأمطارُ
وكم نحنُ فقراءُ
أيها العابرُ بجانبِ بيتِنا.

***

في العزلةِ

ماذا يفعلانِ في الرِّواقِ؟
هل يتعانقانِ؟

لا شيء هنا
سوى جدارٍ يتطاولُ
وزمنٍ يتصاغرُ.

رأيتُكَ آخرَ مرّةٍ
في الوَحلِ ضاحكًا.

شيخٌ يضعُ كرسيًّا
على عتبةِ البابِ
ويقولُ:
«أزورُ طفولتي كلَّ يومٍ،
وأحلمُ بأبي في مأتمٍ»

هناك امرأةٌ
تغطّي بعباءتِها
عبّادَ الشمسِ.

***

مَن كان يقول نينوى

كان عندما يحبّ شيئًا، يقول عنه: “نينوى”. ونينوى لم تكن مدينةً بالنسبة إليه وحسب؛ بل زخرفة. كان يقول: “الجمال غابة”. لم يُبالغ في وصف شيء. العالم بالنسبة إليه جملةٌ قصيرة. وعندما يقول جملةً، يُخيَّل إليَّ أنه يفتح طريقًا للماء في جهةٍ أُخرى من أرضه الزراعية. كان يعتقد أن الحب هو انتظارُ ما لا يأتي؛ وأنه، عندما يأتي، سيكون المرء وقتها إمّا نائمًا، أو غائبًا عن الوعي. والحياة اختيار: أن تختار من القصص قصةً واحدة، ومن الشعر بيتًا واحدًا، ومن الدهر زمنًا خاصًّا بك. والحياة طريقان: إمّا الزرع أو الخسارة. والطريق طريقان: إمّا اللهو، أو الدموع. وثمّة طريقٌ ثالث، خاوٍ من الأزهار. لم يُبالغ في الخيال؛ كانت لديه مزرعة وطفولة وذكريات ضبابية عن أهله، يرويها كأنها أساطير. لم يكن مهمًّا أين تولد ولا إلى أين تهاجر. فالدهر يجمع ويفرّق، وشتاته أكثر من جمعه. والحبّ أن تبقى بعيدًا، مهاجرًا، مغادرًا عتبة الأيام. وقال إنّ الحياة وداع.

***

تريستان تزارا

لماذا رميتَ الرسائلَ في النهرِ؟
أنت ساعي بريدٍ، أخو الريحِ
في موطنِ الكلمة.

لماذا؟ لا تخفْ.
ثمّة امرأةٌ تضحكُ منك
وكِدتَ تموتُ
من شدّةِ الماء.
أنا معك
أتذكّرُكَ في الحقولِ
وفي برودةِ النار.

تريستان
تريستان
تريستان تزارا!

***

العابرات

راحلاتٌ من زمنٍ معطر بالندى والحشائش، يحملن النضارة وزيتونة الساعات. وجدتُ قاربًا ينقلبُ وامرأةً تلتهبُ. عثرتُ على زجاجةٍ كبيرةٍ من شرابٍ غريب؛ قيل أنها مصنوعة من ساق وردة لا اسمَ لها في المعاجم؛ والراحلات يلتهبن بالماس والحرير؛ وفوقهن الفَراشُ يتطاير مثل خزائن الغيب.

***

ذبلتِ الشمس

ذبلتِ الشمسُ في الشوارعِ
حين طلّق أصدقائي
كؤوسَهم.

لم تعدِ الشمسُ رفيقتي
لم تعد تطبخُ
ما في رأسي.

أصدقائي الذين
يبكون دون سببٍ
ويضحكون
أصدقائي الذين
يغنّون من أجل ثمالتي.

ذبلتِ الكلماتُ
على شفتيَّ
ولم أعد للأطفالِ
الذين يبكون
شفةً تضحكُ

حين طلّق أصدقائي
كؤوسَهم
على الضفافِ
اليتيمة.

***

لقاء

طارتْ بكَ الأجنحةُ
طارتْ. طارتْ.

نحنُ خَسرْنا، كنّا ثلاثةً
وقد التقينا بالشاعرِ
كان يتحدّثُ عن شاعرٍ
يحملُ بوينسَ آيرسَ
إلى حُلْمِه.

يهتفُ صديقي
ينهضُ، يطيشُ.

العالمُ مُصابٌ بأمراضٍ نفسيّةٍ
أو بحالاتٍ صوفيّةٍ.

هامتْ بكَ
طارتْ بكَ الأجنحةُ.

أطفالٌ مقطوعو الرؤوسِ
يضحكونَ منّا
نضحكُ منهم.

الحربُ تفتحُ
رسائلَها القديمةَ
وتقرأُ رؤوسَنا:
رؤوسُنا مُنتزهاتٌ.

***

تُخوم

الأفقُ وحيدٌ بطيورِه العمياء، طفلٌ يُولدُ في صوتي، وأمامَ النهرِ مرايا تمشّطُ فيها امرأةٌ أحلامًا صاغتها الشمسُ. الأفقُ يتكوّنُ حرفًا حرفًا، ويكونُ ظلّي. الأفقُ يمنحني قطبًا آخرَ، ويلفُّ السجلاتِ التي رماها أحدٌ، في مرايا تمشّطُ فيها امرأةٌ أحلامي التي صاغتها الشمسُ.

***

مُضطرِب

تلمعُ أجفانُه
من شدّةِ الحريقِ
يطوي أوراقَه
ويعودُ إلى حيثُ جاء.

هناكَ امرأةٌ ترفعُ رأسَها
إلى مغيبٍ بعيدٍ
وتكشفُ له
عن صدرِها وتضحكُ
بعيدًا عن أنظارِ العابرين.

ألقى أوراقَه في الماءِ
وظلَّ يفكّرُ
في الصناديقِ التي
عبرَ بها المهرّبُ
إلى ذلك الشاطئِ.

***

الجسدُ يولدُ من نفسِهِ

الكنّاسُ
في عزِّ نومِه.

والت ويتمان
يا صديقَ البحار.

الفحمُ يلبسُ
ثوبَ الليلِ.

النارُ ثمرةُ الشجرةِ
النارُ أمٌّ تنوحُ
على البرد.

الرَّكوةُ أنيسةُ الفلّاح.

الجسدُ
يولدُ من نفسِه.

أين أنت؟
في البحرِ أم في البرِّ؟
والت ويتمان!

***

صامتٌ كالحرير

للصخرةِ روحٌ حطّمها بريقُ الماءِ. طفلٌ يناديني من حافةٍ فأعودُ إليَّ. في الموتِ أراكَ أجملَ، وعلى شاطئٍ حيثُ تصهلُ خيولٌ؛ وهناك مَن يعزفون، ويضحكون، ويبكون دونما سببٍ. أنتَ بينهم صامتٌ كالحريرِ. تفكّرُ في من تنأى كلّما اقتربتَ منها. ترمي الكأسَ في الماءِ، وتغيبُ في الليل.

***

كلمةٌ لم توجد في القواميس

(إلى أوكتافيو باث)

كنتُ أفتّشُ
في المرآة
في الماء
في الحجر
في الريح
في الرعد

عن كلمةٍ
لم أجدها في القواميس
ولا في أفواهِ الناس.

وحين نظرتُ
في البركةِ الصافية
رأيتُكَ هناك.

كنتُ متعبًا
فأخبرتَني أنَّ الرغبةَ
قطراتُ ندىً
على البتلاتِ الزرقاء.

***

ما نفعُ الكلمات

ما نفعُ الكلماتِ
إن لم تكن صرخةً
في حياةٍ صامتة؟

ما لُقِّنتَ من كلماتٍ
لا يكفي لتغييرِ مشهدٍ
في ذاكرتك.

الكلماتُ التي روَّعت
نهارك وليلك
الكلماتُ التي تجعل منك
ضَحِكًا متحرّكًا.

فلتتغيَّرِ الكلماتُ
ولتتغيَّرِ النبرةُ.

ولا تُنازعْ نفسك
عندما يتوجّب عليك الرحيل.

***

عبرنا

عبرنا النهرَ بقواربَ كثيرةٍ
تجاوزنا أنفسَنا
بكثيرٍ من الضجرِ.

أردنا أن نبقى بعيدين
عن طقسٍ
ينقصُه الفرحُ.

عبرنا
وكنّا نتحدّثُ عن الرملِ
وعن أرضٍ تنامُ
في كفِّ امرأةٍ.

تحدّثنا عن بيتٍ
تلتهبُ فيه النارُ.

عدنا إلى مكانِنا الأولِ
قلنا:
القاربُ مصنوعٌ
من عظامِ المدينة.

عبرنا النهرَ بقواربَ كثيرةٍ،
وهناك مدنٌ تنامُ بعيدًا
عن طقسٍ
ينقصُه الفرحُ.

***

 قرى تحطّمت

كم من قرى تحطّمت
في زوايا روحي
وكم هلكت دروبٌ.

لا أشعرُ إلا بكِ، أيتها الظلماتُ
يا غربةَ الموجود.

كم ماتت أحلامٌ
وكم وُلدت طيورٌ.

في زوايا روحي

رفوفٌ مغبّرةٌ
سلالمُ نهرٍ
ومفترقٌ يتوادّعُ
عليه أصحابٌ في الليلِ

عائدين
من حقولٍ ساهرةٍ
ومن دروبٍ طويلة.

***

 حجرٍ يتحوّل إلى بريدٍ

روحي ملوّنة بالطحالب. روحي النادرة بالحدس. غائرةٌ على حجرٍ يتحوّل إلى بريدٍ في سردٍ آخر من الزمن. تلمع السكاكين. سكاكين مشحوذة كالبحر، رائعة كالزرقة، منسابّة بالتين؛ مشحوذة في روحي التي
تتحوّل من زهرةٍ إلى رماد الحرائق.

***

خابية

أجزاؤك سوف تختلطُ بأجزاءِ ميّتٍ ماتَ في خابيةٍ. يا طفلَ الحقولِ، اركضْ نحو ذلك النهرِ ولا تلتفتْ، فإنّهم سارِقو الظلامِ من وردةٍ على جدارٍ طحلبيٍّ، ولا تخفْ حينَ لا ترى أحدًا يصفُ الجمالَ في ذقنك.
سيكونُ هناكَ مَن ماتَ في خابيةِ. بلى، ما أصفى الظلامَ في وردةٍ.

***

أنتَ حَكَمٌ

روحي مُلَطَّخَةٌ
بدمِ العصافير.

أنتم بعيدون
عن طقوسِ الفجرِ
عن روحٍ تعومُ
عن حارسٍ مَيّتٍ.

بعيدون
عن كرسيٍّ عجوز.

هذه الدنيا أَمَةٌ
وأنت حَكَمٌ
سائرٌ في ليلِ أوراقِه.

حَكَمٌ أنت
وحكمةٌ في الإناءِ.

***

يعيدني

إليكَ يعيدُني خارونُ. ينامُ في حدائقِكَ بابليٌّ. على الفنجانِ يزقزقُ عصفورٌ غائبٌ، وتنقضُّ عليَّ ريحٌ تحملُ النيران. طريقي متعثرٌ، والبركةُ بعيدةٌ. تكادُ الشمسُ أن تغربَ، ووحدتي تعود إليَّ مضطرةً.

***

القمر يحترق في حنجرتي

القمرُ يحترقُ في حنجرتي
أنتِ صامتةٌ
كالخفافيشِ في ليلٍ طويلٍ.

يرفُّ العشبُ
والضفادعُ تُنشدُ
في رؤيا الطحالب.

أنتِ بعيدةٌ
وقد تركتِ الشَّطحَ
رفيفَ التطريزِ.

[كنتُ صغيرةً، جُبتُ الأزقّةَ حافيةً، حتى وصلتُ إلى كرمةٍ، لم تصلْ يدي، وكان على الجدارِ طفلٌ ناولني عنقودَ عنبٍ، وفي شفتيهِ زُمُرُّدُ الشمسِ]

***

قد

قد أنسى ما لُقّنتُ؛ مرَّ الهواءُ مسرعًا، وتغيّرَ شكلُ قميصي وترتيبُ وجهي. قد أنسى مَن أحبُّ ومَن لا أحبُّ، سأتخلّصُ من هذه الصخرةِ. ويأخذني الهواءُ إلى النجمِ، والعشبُ الأسودُ في جهتَين من دربي. مَن يُنقذني من أسئلتي والبابُ موصودٌ؟ نسيتُ الوسائدَ وفُرُشَ العذارى. قد أنامُ في عُشِّ العصافيرِ فجرًا.

***

انفجار الفجر

ينفجرُ الفجرُ
أُعدمَ شخصٌ.

كيف أنامُ؟
لمّا تصلِ النهايةُ.

أُزيحُ الدثارَ جانبًا
وأتنفّسُ النافذة.

النافذةُ أُذنٌ
النافذةُ أنفاسٌ
كيف أنامُ؟

حفيفُ شجرٍ
يجوبُ حارسٌ زقاقًا.

قدحٌ مهجورٌ
في رفوفِ ذاكرةٍ.

شارعٌ
لا يتّسعُ
إلّا لامرأةٍ
وطفلٍ
يمرّان دائمًا.

أُزيحُ اليرعاتِ
عن هذه الورقةِ.

القلمُ راكضًا
يصلُ إلى نهرٍ
إلى مستنقعٍ
حيثُ الأرضُ تغيبُ.

تمرُّ مسرعةً درّاجةٌ
وتُزعجُ وجهَ العشبِ
وتُزعجُ أحاسيسَ الطحلبِ.

وهناك شخصٌ
ماتَ شنقًا على شجرةٍ.

وهناك كلبٌ
ينبحُ خائفًا
من ساربٍ
في الفجر.

***

تقطفُ الياسمينَ من الشمسِ

تنوحُ امرأةٌ، وهناك رجلٌ يغنّي: أنت أخي وصوتُ الريحِ في الليلِ. أتذكّركِ يا صديقةَ النهرِ، في زورقِ خارونَ يأخذني إلى حادس. امرأةٌ تقطفُ الياسمينَ من الشمسِ، وهناك، وراء الطبيعة، رجلٌ يغنّي، وأختُه تنوحُ على شاطئِ النهر.