الإبرةُ التي وخزتْ إصبعَ الغيب

نردك الأخير

لم تكنْ سوى خَيّاطٍ أعمى،
تُرَقِّعُ ثُقوبَ السَّماءِ بِخيوطٍ
مِنْ أعمارِنا المهدورة،
وأنا
لم أكنْ قصاصةَ قماشٍ زائدةً في مشغلِ مقاساتكَ،
بل الإبرةُ التي وَخَزَتْ إصبعَ الغيبِ،
فنزفَ هذا الوجود.

كُلَّما طَوَيْتَ لي طريقًا،
جدلتُ مسافةً جديدةً في دروبك،
وكُلَّما أطْفَأتَ نَيزَكاً في حَنْجَرَتي،
بصقتُ مجرةً كاملةً في وجهِ العَتمة.

جوّعتني بالغياب،
فخبزتُ من طحينِ الفراغِ شُموسًا لا تغيب،
وحاصَرْتَني بجدرانِ الوَقتِ،
فجعلتُ مِنْ نَبَضي مِطْرَقةً تُهَشِّمُ أبوابَ العَدم.

لم تكنْ سوى فكرةٍ متوترةٍ،
تتسترُ بعباءةِ المجهولِ؛
لِئَلّا نلمحَ ارتعاشَ يديكَ حين توزّعُ الحظوظ.

***

تشريحُ طفلةٍ مَيِّتة

أنا لا أكبر،
أنا فقط أواري جُثَّةَ الصَّغيرةِ التي كُنتُها
خلفَ سِترٍ من الكبرياءِ البالغِ
كُلَّما حاولتُ أن أُحِب،
الصغيرةُ التي خرجت مخذولةً
من شقوقِ قلبي،
ممسكةً بطرفِ ثوبي، وهامسةً: “لا تفعليها”.

الخذلان الأول هو الهندسة التي نبني
عليها علاقاتنا؛
فنختارُ جلادينا بعنايةٍ،
نبحثُ في عيونِ العابرين
عن الكائناتِ التي تَرَكَتْنا تُجفِّفنا نهاراتُ الانتظارِ،
وتُحجِّرُنا لياليها.
لا نشفى من طفولتنا،
إنَّنا نتعلم فقط كيف نواصل المُضيّ
دون أن نُصدر صوتًا
يوقظُ الوحشَ القابعَ في أقصى الصدر.

ظننا طفولتنا أبديةً سوداءَ لا تنتهي،
حتى ألعابنا لم تكن بريئةً،
كنا ندفنُ عرائسنا في الترابِ،
ونقيمُ لها جنازاتٍ وهميةً،
لأنَّ الموتَ كان المفهومَ الوحيدَ الذي
نراهُ مستقرًا وثابتًا حولنا،
وبينما يتغير العالمُ،
والمزاجُ النكدُ للكبارِ يتقلبُ كالأعاصيرِ،
بقي وحدهُ قبرُ العروسةِ
يهبنا
شعورًا بأنَّنا نَمْلِكُ
ما
لن يهربَ
أبدًا.