رسائل ليست إلى الوالد

الحرية وهذا كلّ شيء

أوَّلَ مرَّةٍ فهمتُ معنى الحُرَّيَّة، أصابتْني خيبةٌ جعلتْني أتماهى لا شُعورياً مع فرانتس كافكا وهو يُعلِّقُ والدَه جِرابَ مُلاكمة؛ يُفرِغُ فيه كلَّ الكبتِ الناشئِ عن عُقَدِ الطفولة وأوَّلِ الشَّباب. لم يُصبح كافكا كاتباً مُعتَرَفاً به حتى مات، وعاش أربعين عاماً من المرض والخوف، موظَّفاً متوسِّطاً في شركة تأمين.

قبل عامين أصابتْني لحظةٌ نِيتشويَّة؛ علَّقْتُ كافكا نفسَه جِرابَ ملاكمة، وانهلْتُ عليه ضَرباً، ضحكت عليه، كافكا – قلت لنفسي – ظلَّ طِفلاً حتى مات، كان يذهب إلى السِّينما الصامتة ويمتلئ دهشةً من حركةِ الحبكة على الشاشة، لكنَّه لم يَعترف لنفسه ولو مرَّةً واحدةً أنَّ لديه مَلَكةً إبداعيَّةً كانتْ ستجعلُه من أفضل كُتَّابِ ومُخرجي السينما في عصره.

قلت في اللحظة النيتشويَّة ذاتها: لا أريدُ أنْ أموتَ مُوظَّفَ تأمين، لا يَصِحُّ أن أفرِّغَ ضرباتي في الهواء، عليَّ أن أستغلَّ قوَّتي لأغيّر حياتي، لا أن أُسكِتَ المكبوت داخلي بالخوف والسوداويَّةِ والسَّهر الطويل.
لكن نيتشة مات مجنوناً، فقال لي الهَذَيان: كن إذن هؤلاء الشُّبَّانَ المنتصرين على آبائهم يوم بَدْر، يَكتبون الأشعارَ في رثائهم، لكن لا يجدون بُدَّاً من إرغامهم التراب، وحفر الأفق المتلبِّد الذي يسدُّونه.

إنها إرادة الحياة عند الشابِّي الذي عاش أكثر مني رغم أنه مات في الخامسة والعشرين.

خفتُ طويلاً أن أموت في الخامسة والعشرين لأني على عكس طرفة بن العبد لم أكتب بعد أسخر من أبناء عمومتي وهم يمنعوني عن أن آتي اللّذات، ولأنني لا آتي اللّذات، لا زلتُ كافكا الساذج، أوشكُ أن أموت بالسِّل وأنا أفكِّر برسالة للوالد لا أجرؤ حتى على كتابتها.

لا تقرؤوا رسائلي، ولا تفكروا بي، ليس هذا غرضي من الدنيا، أُريد الحرية، الحرية وهذا كل شيء.

***

ابن حمديس

أقلِّبُ صفحاتِ ويكيبديا، أتنقَّلُ من أسطورة يونانيّة، أذهب إلى صفحة الخطيب شيشرون، ثم إلى مدينة صقلية، إلى فترة حكم المسلمين لها، إلى شاعر عربي وُلد وعاش فيها شهرته “ابن حمديس”!
هل أضاف السين على طريقة اللاتينيين في صقلية الذين كان جارهم؟ ربما!

رحل عنها حين خرج منها العرب، فذهب إلى الأندلس، ثم تنقَّل في إفريقيَّة، وماتَ في “ميورقة”، ضغطَّتُ على هذه فإذا بها “مايوركا”.

مايوركا وِجهة الألمان -الذين أسكنُ أنا بينهم- الأولى في كلِّ إجازة، تَتْبعُ اليوم رسميَّاً لإسبانيا، لكن يتندَّرُ الناس هنا دائماً أنَّك في مايوركا لا تَسمعُ إلا اللغة الألمانيَّة، ولا تُقابِلُ هناك سوى ألمان.

لكن قبل مئات السنين ماتَ فيها شاعر عربي، اسمه عبد الجبار، يُطلق الناس عليه لقب “ابن حمديس الصقلّي”، أُجبرَ على ترك مدينتِه صقلية، ثم راح يشبِّب بها من الطرف الآخر للبحر المتوسط ويقول:

وراءَك يا بحرُ لي جَنّةٌ
لبستُ النّعيم بها لا الشقاءَ
إذا أنا حاولت منها صباحاً
تعرضتَ من دونها لي مساءَ
فلو أنّني كنتُ أُعطى المنى
إذا مَنَعَ البحرُ منها اللّقاءَ
ركبتُ الهلالَ به زورقاً
إلى أن أعانقَ فيها ذُكاءَ!

***

مستقبلنا على المائدة

كُلُّ شَيءٍ في حَياتي تَحَوَّلَ إلى مَصير، لا تُعْجِبُني هذه النُّكْتة، تَذبحُ شَعْباً يَعيشُ داخلي …

النَّاجونَ مِنْ ضَربةٍ أُخرى يَسخرون مِنِّي، يقولون: “لمْ يَتَغَيَّرْ شيءٌ ولنْ؛ فلا تُتْعِبْ نفسَكَ واضحكْ مَعَنا على الضَّحايا. نحنُ أَذْكى، يا صَديق، تَرَكْنا السِّكِّينَ تَفعلُ ما تَشاءُ، ونَأكُلُ لَحْمَنا اليومَ كأنَّهُ قِطْعةُ حلوى، نأكلُ حتَّى أحلامَنا، وسنأكلُ مُسْتَقبَلَنا إنْ وَضَعوهُ على المائدة.

بِسُرعة.. بسرعة، قبلَ أن يَبرُد، فنحنُ لا نَعيشُ طويلاً، نحنُ البشرَ، هل تَعرِفُ ما يُميِّزُ البشرَ عنْ غيرِهم؟
اقرأْ وارقُصْ، أنتَ الآنَ على الجانِبِ الآخَرِ مِن العالمِ والتَّاريخ. كُلِ الكُتُبَ كَدودةٍ، وارقصُ كَحِرباءَ، وغنِّ مَعَ الخطايا.

سيَتَغيَّرُ العالمُ غداً، ستَنْفَتِحُ المَجرَّاتُ على المَجَرَّاتِ، وسَنَتَقافَزُ بينَ العوالِم. أترى؟ لا شيءَ مُهِمّ!”

“نَعَم”، أقولُ “لا شيءَ مُهِمّ، لا شيءَ مِمَّا تقولونَ يعنيني، لا المَجَرَّةُ، لا الطَيرانُ، لا التَّاريخُ ولا الفَلْسَفَة،
فأنا، كُلُّ شيءٍ في حياتي تَحَوَّلَ إلى مَصير: القميصُ الذي ألْبَسُهُ، نَوعُ القهوةِ التي أشربُها، والمكانُ الذي سأعيشُ فيهِ الخَمْسَ عشرةَ ساعةً القادمة”.