مَرثية العَودة

“الاستيقاظُ هو أوّلُ خِيانةٍ للسّكينة”
بول فاليري

العيونُ تُفتحُ وتُغلق. القلبُ الذي كان مُنتظماً في ضَرباته ها هوَ يُضاعِفُ من سُرعته الآن. العيونُ تُفتحُ وتُغلق. العقلُ الذي كان خفيفاً منذ لحظاتٍ ها هو يُثقل من وطأته الآن. العيونُ تُفتح وتُغلق. تتكدَّسُ أشياءٌ في حَلقي، أبْلَع، لكنّ المَرارَة لا تنزِل. كلّ شيءٍ يُبلعُ سوَى هذه المرارة. العيونُ تُغلَقُ وتُفتح. أسمعُ طبولَ قلبي تدُقّ بصَخبٍ كأنّها تتأهّبُ لِمَعركة. تَعود إلى جسَدي الكدماتُ القديمَةُ فيستقبلُها بصَدره الرَّحْب، وكأنّه دكانٌ يُشرِعُ أبوابه الصَّباحيّة في وجهِ الرُّجوع المُزمِن لشتّى أنواعِ العَودة. الاستيقاظ إشارة العودة إلى الذَّات، العودة إلى الثّقل الوجوديّ، العودة إلى التّعب.

أينَ يذهبُ المرء حينَ ينام؟ ولماذا يخفّفُ النّومُ أحياناً من وَعْثاءِ تعَبنا بينما يفشلُ مرّاتٍ أُخرى في ذلك؟ ثمّة لَحَظاتُ استيقاظٍ كخيبَةِ الأمَل. كيفَ نعود لهذا المَنطقِ المُضْني بعد أن كنّا نطفو بخفّةِ ريشةٍ طوال الّليل! ولماذا نعود أصلاً؟ اليوم ليس لديَّ سِوى الأسئلة.

العيون تُفتَحُ وتُغلَق، والدّاخِلُ والخارِجُ يُعيدان تأثيثَ نفْسَيْهِما حَسَبَ الحَالة. مرثيّاتٌ بداخلي تُنسجُ فوْرَ الاستيقاظ، تقيمُ الحِداد على الإنسان الكامِل وتستعدّ لمواساة الإنسان المُستيْقِظ. كيفَ نقطفُ من الحُلُمِ بعضَ السّلوان نستظلّ بهِ من اليقظة! أثناء الاستيقاظ تتبرعمُ الغَصّاتُ في حَلْقي وتنبتُ لها أشواكٌ تتلوّى كحَيّاتٍ لاذِغة. الأرنبُ البيضاء التي كانت منذ لحظاتٍ تأخذني بين أحضانها الدّافِئة ها هيَ تُحْبَسُ الآن في هذا القفَصِ البشريّ، تحيطُ بها أجراسُ الحروب من كلّ صَوْبٍ، والمَمَرُّ الوحيد الآمِنُ مَحْروسٌ بأشواكٍ وحَيّات. الأرنبُ فَزِعةٌ ترتعِش، تتكوّر في جسدها الحَليبيّ وتنتظِر بيَأسٍ لحظة نومٍ مُقبلة.

تقيمُ الحِداد على الإنسان الكامِل وتستعدّ لمواساة الإنسان المُستيْقِظ

من خَلفِ السِّتارة يُطِلُّ الظلُّ الثقيلُ لنهارٍ أبيضَ طافِحٍ ليذكّرنا بالعَوْدة. أفتحُ النّافدة من أجلِ هوَاءِ الصّباح فتباغتُني أصواتُ الخارِج. الجدُّ الخَرِف في الحَيِّ يُنادي: “أمّي … أمّي” والكَلبُ لا يتوقّف عن النُّباح، إنّهُ مُرتاب. يبدو أنّه يَعرف شيئاً.

أقصِدُ الهضَبة خلفَ البَلْدة. الفصلُ ربيعٌ والأعشابُ تطول لتُدرِك الرُّكَب. أشقّ طريقي بصُعوبةٍ وسَط المُروج. أُخلّف ورائي دَرْباً من الحشائش المائِلة. رُكَبي تئِزّ، وقلبي لا يَسْأمُ من دقّ طُبولِه. لم يتبقَّ سوَى القليل. يتضاءلُ طولُ الأعشاب تدريجياً إلى أن يَخِفّ. أصِلُ أخيراً.

هُناك شيءٌ يلمعُ أعلى الهَضَبة. تسقطُ شمسُ الصّباح مُباشرةً على الشّيء اللّامِعِ فيُرسِلُ حُزمات ضَوْئيّة مُلوّنة وكأنّه مَشْهدٌ مُسرَّبٌ من حُلمٍ. أفترش الحشائِش لألْتَقِطَ أنفاسي المُتقطّعة. آخذ الشَّظيّة في باطِن يدي، أقلّبُها بِحذر، أطرافُها حادّةٌ ومَمْشوقة. أجولُ برأسي باحثاً عن الجُزء الأكبر من هَذه القِطعة. من أين جَاءتْ! أقرّبُها من أنفي. تنبعثُ مِنها رائحَة الكُحول والبَوْل. ألقي بها بعيداً أسفلَ المُنحدر. يا للقَرف! أَمِن أجل هذا يسْتيقِظُ المرء!

الشمسُ تتحرّكُ ببُطءٍ مُعلنةً انقضاء الزّمن. الوقتُ عصرٌ الآن، أو قَد يكون ظُهراً لستُ مُتأكّداً، والبلدةُ ساكنةٌ ووَحيدة. يكونُ اليومُ أكثر وحدةً في هذا الوقتِ بالذّات. الخارجُ فارغٌ أبْكَم. العالمُ يأخُذ قيْلولَتَهُ الأبدية، وها أنا ذا مُستيقظٌ أثناء سُباتِه لا أدري ما الذي أفعله بآخرِ يومٍ لي في هذه البَلدة. أبدِّدُ ما تبقّى من الوقْتِ في الشّرود. أرسِلُ نظري إلى التَّجزِؤاتِ السَّكَنِيَّة البَعيدة، إلى الشاحِنات المُفكّكَة، إلى سِكّة القِطار في آخِر المَشهد. يَنزوي قُرصُ الشّمسِ ورائي مُغرِقاً الصُّورة في جوٍّ أُرْجوانيّ يُمَهّد لهبوطِ ليلٍ قَريب.

أعودُ أدراجي بتَثاقُل. توقّفَ الكلْبُ عن النُّباح، يبدو أنّهُ سئِم، لكنّ نِداءاتِ الجَدِّ تَتَناهى إليَّ بوضوحٍ صاخِبٍ غريبٍ الآن. تَتَنامى النّداءاتُ بِتَنامِي خُطواتِي العائِدة إلى أن تنطلِقَ فجأةً من داخلِ حُنجرتي.

العيونُ تُفتَحُ وتُغلَق، هذه العودةُ لا تُشبهُ الأُخْريات. هذه عودةٌ غيرُ مُستحقّة، ذليلةٌ وخنوعةٌ كشيْخوخَة. الجَسدُ الذي كان يمشي بطلاقةٍ في المُروجِ ها هوَ يتهاوى في جسدٍ طاعنٍ في اليُتم الآن، ويُنادي: “أمّي … أمّي”.