بُشرى

أخرجُ لإلقاءِ القمامةِ، يدٌ تحملُ فضلاتِ المطبخِ، ويدٌ تحملُ شيئاً آخر
لا أحملُ مِظلَّةً، ورذاذُ المطرِ الباردِ لامسَ طرفَ أنفي. في الثامنةِ مساءً
الطريقُ المرصوفُ بالحجارةِ كما هو دائماً، يستلقي تحت الضوءِ المُعلَّقِ على أغصانِ شجرةِ الأرجوان
يكبحُ انتشارَ العطر، يثيرُ غموضاً شبيهاً بالالتباسِ لدى جاك دريدا
بوسعي أن أرى شخصاً يجلسُ في روضةِ الأطفالِ التي كانت سابقاً صالةَ استقبال
يتزيَّنُ، أو يوشكُ على الخروجِ في موعدٍ، بلوزة بيج، شارداً
أفرغَ ساعي البريدِ الطرودَ، يتهيأُ لإيصالِها، لكنَّ الأحباءَ بعيدون جدَّاً
لن يتصلوا بي هذه اللحظة، ويخبروني أنَّ الربيعَ حلَّ
ولن أسألَهم ماذا يفعلون الآن، فماذا يمكنُهم أن يفعلوا؟
المفتاحُ في الجيبِ، أنفضُ الغبارَ عن بنطلوني
عادةٌ رافقَتهم طوالَ حياتِهم، مثل الرطوبةِ في الهواءِ
التي تأتي من الغيوم والجبالِ البعيدةِ، تغمرُ البحرَ، فلا يعودُ البشرُ والكتبُ
جافَّيْن، بل ينتظرون امتصاصَ الرطوبة. لكنْ من مكانٍ معتمٍ في غرفةِ المكتبِ
يتجدَّدُ البامبو في الأصيصِ، مثل ليزر أخضر
يضيءُ منتصفَ الليلِ النائم. الشخصُ الذي تملأُ ذهنَه ورقةُ عَقدٍ
مثل سمكةِ شبوطٍ تتقلَّبُ
فتنشرُ تموّجاتِها المرحةَ على سطحِ القهوةِ المشدود.
في الحقيقةِ كلُّ لحظةِ سعادةٍ تأتي كأنَّها حدثٌ منذ زمنٍ بعيد.